LAS CRÓNICAS DEL FAR WEXT

2009-03-02T09:38:00.007-08:00

2009-03-02T09:38:00.003-08:00

04. Rastros [Archivo Tragsa]

2009-03-02T09:38:00.001-08:00

03. Pájaros [Archivo Tragsa]

2008-11-04T12:59:00.001-08:00

02. Máquinas [Archivo Tragsa]

2008-07-22T08:25:00.001-07:00

01. Manos [Archivo Tragsa]

2008-07-22T08:22:00.001-07:00

10. La estación

Con octubre la vuelta a clase. Y llegó Cáceres y el instituto. Cáceres el Viejo era por aquel entonces la ciudad que estaba más allá de la estación de Guadiana, al final de la vía del tren que atravesaba un descampado que llamaban Aljucén y el acueducto romano de Mérida, y el puerto de las Herrerías. Un camino que uno nunca entendió. Siempre pensó que la línea recta es el camino más corto para unir dos puntos. Y Badajoz y Cáceres estaban unidas por una línea invisible que las vías del tren ignoraban.

Con Cáceres el Viejo llegó la edad. Y de este modo se fueron guardando en las latas del recuerdo los cantos de Orfeo en Pesquero, los buenos ratos con las mozas de Sagrajas, los días de escuela al son de himnos de conquistadores americanos, la guitarra negra de los hombres negros del canal, las diligencias de John Wayne y las fotos familiares de Arturo, los gitanos del parque, los miedos de El Lute, las noches de El Paraíso y la Flor del Guadiana y la llegada de gruñidores.

Con Cáceres el Viejo el río de las Vegas se hizo ribera en el Marco y las parcelas huertos, y las casas encaladas viraron a piedra romana y adobe musulmán. Y en la cartera ya no iban hojas para dar de comer a los gusanos. Estaba repleta de libros de física y química y de francés. Yemapel filip, cuarzo, feldespato y mica.

Con Cáceres el Viejo el Far Wext se sumergió en el fondo del pantano de Montijo, junto a las vías del tren de Aljucén, oculto bajo las aguas, guardado entre bobinas de cine de verano y protegido con papel charol.

Y uno dejó olvidada la memoria de los canales y tomó las formas de las calles estrechas de San Jorge y San Mateo, de La Machacona y La Grillera, y del Cine Capitol, porque el cine no se pudo ir, sólo supo mudar de escenarios. Las diligencias se convirtieron en palacios de Visconti, las pistolas en bromas de los Monty Python, y las llanuras de Oklahoma en viajes interestelares de Blade Runner.

Pero como cuenta el mito de Perséfone, con la llegada de cada estación de la luz, la caravana del oeste emerge vestida de blanco de entre las aguas del olvido para volver a la memoria de la vida, y el Far Wext se acerca tranquila y sosegadamente a la ventanilla del coche, mientras uno recorre la carretera comarcal 209 y los mosquitos chocan su mano para darle la bienvenida.

Aunque uno sabe que con Cáceres el Viejo irremediablemente el Far Wext creció en ríos y campos, salió de la vega y la llanura, y mudó de nombre para siempre. Porque vino el Tajo y llegó Marvâo. Y uno volvió a nacer en Mesopotamia.

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2008-07-22T08:21:00.000-07:00

09. Forasteros

Forasteros. O al menos eso decían. Otros les llamaban gruñidores. Nunca supo uno la razón exacta de este nombre.

Los veladores de la plaza se llenaban de acentos multicolores; ahí va la hostia pues, oye nen, sis plau, Pachi, ¿me darías un cigarro?

Las aceras de la calles se poblaban de coches con matrículas de allende el Tajo (M, SS, B, BI) y pegatinas de Leganés, y uno pensaba que Leganés era la patrona de algún secarral castellano, o el nombre de algún bar de barrio, hasta que uno fue, con los mellizos, siempre los mellizos, a Leganés, y allí el acento se volvió familiar, con esa textura azul que sólo crece en las orillas del Guadiana, y la botella de anís volvió a ser el tambor que marcaba el ritmo de la jota de Olivenza.

Uno fue a Leganés sin saber que al mellizo no le dejarían entrar en la discoteca por llevar zapatillas. Uno fue a Leganés sin conocer que allí los clientes de los veladores de la plaza también eran forasteros, y que llevaban en sus coches pegatinas con bellotas a tres colores, verde, blanca y negra. Eran los primeros años de banderas, y las bellotas florecían entre torres de hormigón y la ropa tendida en un pequeño balcón de una décima planta. De la misma ropa que, en verano, se tendía en enormes corrales encalados para que llevaran, a la vuelta a Alcorcón o a Azpeitia, impregnados el olor del heno y la menta de los eucaliptos del parque, cuando era parque. Bueno, sí, y un poco de sangre de algún mosquito atraído por el riego y el maíz.

Y es que con la vuelta por julio de los forasteros al Far Wext, llegaron los emigrantes, los mismos que algunos años antes, habían hecho de la vega una república de colonizaciones y una casa de acogida. Y el Far Wext se convirtió en un círculo en el tiempo, en bucle infinito.

Y uno comprendió entonces que este Far Wext nuestro de cada día siempre fue lugar de idas y venidas. Llegaron tribunos romanos jubilados, y se marcharon. Vinieron después los poetas de Arabia y los expulsaron. Llegaron héroes de América y no se fueron, porque en realidad nunca estuvieron aquí. Sólo sus nombres. Arribaron cuadrillas de presos para construir un canal, para darnos agua, y esos no podían irse. Desaparecieron, simplemente. Llegaron nómadas durante los largos veranos de tomates y bicicletas, y también se fueron. Pasaron esos hombres cuyos nombres nos hacían temblar, los reyes del miedo y del Penal del Puerto, y tal como se hicieron dueños de nuestras pesadillas, volaron del UHF y del corro de la patata. Pasaron también hombres negros de lentejuelas, esos con los que Rorry bailaba en el Club El Paraíso, pero también se fueron, porque el vídeo y Boney M acabaron con ellos. Y aquellos colonos de Quintana que vinieron una mañana con lo puesto, se fueron una tarde a coger el tren a la estación de Talavera, y sólo volvieron a animar las noches de verano en los veladores, o los benidores de la plaza, como los llamaba la madre de uno. ¿Es que acaso éramos todos forasteros?

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Revista Grada.
Número 16. Septiembre de 2008

2008-04-20T03:58:00.006-07:00

2008-04-20T03:58:00.005-07:00

08. La Flor del Guadiana

Uno recuerda a Rorry, Juan y Nico camino de la Plaza de la Iglesia como si fueran tres pistoleros del Far Wext. Al principio uno pensaba que iban a misa de sábado para alcanzar el paraíso espiritual. En realidad iban a la discoteca que estaba en la esquina de la plaza, a intentar ser príncipes del reino terrenal, reyes de la pista del Club El Paraíso.

Iban al encuentro de las primeras mozas, y de los acordes del Sugar Baby Love o del Fox on the run que atravesaban las ventanas del Paraíso y llegaban al Paseo del Caudillo antes de ser Calle Ancha, y que nos hacían partícipes de esa ceremonia terrenal a los que todavía no teníamos edad para subir las escaleras empinadas y estrechas que te llevaban al cielo.

Uno se asomaba a la Plaza de la Iglesia sobre todo cuando llegaban los coches de choque que acampaban frente al portón de la parroquia. Era la feria de octubre, y era la oportunidad de escuchar a toda pastilla a los Rubettes o The Sweet en directo y en cercanías. A uno le impresionaban esos equipos de sonido que traían las atracciones de feria. Volumen brutal se llamó años más tarde en algún disco de rock.

Con el paso del tiempo el Paraíso se convirtió en La Flor, y Pueblonuevo del Guadiana en Guadiana del Caudillo. Porque con la llegada de la discoteca familiar a su vida llegaron los vinilos a su colección de indios y carteleras de Quo Vadis.

Con La Flor del Guadiana uno vio cómo el aire del Far Wext se fue impregnando de músicas de nombres de púrpura, y vio en directo, sin que nadie, ni siquiera los libros, se lo contara, cómo después de las legiones de Roma, los soldados del Visir, los aventureros americanos, los presos del Señor del No-Do, los colonos del siglo, los nómadas del parque y los hombres del saco y del miedo, llegaron a la vega Barry White, Earth Wind & Fire, Kool & The Gang, Commodores, The Temptations, KC & The Sunshine Band, Carl Douglas y George McCrae, los hombres de negro con los que uno dio los primeros pasos de baile, y con los que aprendió a pinchar encaramado en el escenario rodeado de singles con fotos de lentejuelas y peinados a lo afro.

Luego llegó Travolta, llegó Boney M, llegó Umberto Tozzi. Pero uno ya sabía lo que hacía. O al menos eso era lo que pensaba.

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Revista Grada
Número 15. Julio / Agosto 2008

2008-04-20T03:58:00.003-07:00

07. Los hombres del miedo

Junio. El final del curso se acercaba y volvían los meses de la guitarra negra en el canal y en la plaza, y llegaban las carreras por la calle Mayor y el adiós definitivo a don Isidoro.

La calle Mayor describe una media luna, y en las noches oscuras el alumbrado público dibujaba sombras alargadas en las que uno veía la silueta del Lute, o al menos esa era la leyenda, el rumor y el argumento de las madres para hacerte volver pronto a casa.

Uno se acercaba a esa calle, el paseo, aún sabiendo que se podía encontrar cara a cara con el preso del penal de El Puerto. Había oído en la cocina de los muebles verdes, todo el mundo lo sabía, que el Lute había escapado, una vez más, de la cárcel, y que estaba en todas partes, que lo habían visto haciendo autostop en Valdelacalzada, que los civiles iban tras él por los campos de Torrebaja, mientras el camarero del bar de Puertapalma, el bar donde paraban los taxistas del Far Wext, aseguraba que le había servido un café dos horas antes, y que había estado alternando con el hombre gris que vivía en el Gurugú.

Uno pensaba que el hombre gris tenía un saco, y se llevaba a los niños por los caminos de las parcelas que están junto a la vía del tren, junto a la acequia donde crecían los juncos con los que hacíamos flechas, como las de los indios de las películas del cine de verano.

Uno creía que se los llevaba a Chaparrito porque allí estaba el cementerio, y que junto a la tapia se encontraba con el Lute que le compraba a los niños para comérselos, y mientras esto pensaba, uno se aferraba a las sábanas para cubrirse y no ser descubierto por los hombres del saco.

Porque con la llegada de los sacamantecas a su vida, llegaron el miedo y las farolas de la calle del Rosario apagadas en su camino a la plaza. Y es que uno imaginaba que se iba habitando una casa abandonada en la curva de la estación de Talavera, donde su padre facturaba las películas metidas en sacos que eran grises, y en la que vivían el hombre también gris, el Lute, el sacamantecas y un león que decían que había escapado de un circo cercano.

En el fondo, con los hombres del miedo uno despertó del tiempo de los niños, y fue dejando las carteleras de Ben Hur cabalgando por la calzada romana en la taquilla del cine de la plaza, se fue olvidando de las palomas que venían de Sagrajas entonando nubas del viento constante en lengua arábiga, fue perdiendo la memoria de los nombres de los héroes de América, y a dar apellidos a los presos de Castilla que trajeron el agua, a situar en el mapa los lugares de Campanario y Usagre, y a saber de razas que hacían del bosque su casa.

Y aunque el Lute no era el Lute, era una excusa, y aunque el hombre gris iba de negro y sin saco, y era el último verdugo que hubo por estas tierras, el que luego volvimos a ver en la película de Martín Patino, y aunque el sacamantecas no robaba niños, era un mendigo que venía de Montijo, y el león huido era un cromo del chocolate Zahor, los hombres del miedo formaron parte de nuestra edad de la tierra firme, y habitaron en el Far Wext en los años azules.

Una siesta, pasado algún tiempo, anunciaron en el telediario la captura del Lute, y hablaron también del final del curso y del adiós a la cándida inocencia.

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Revista Grada

Número 14. Junio 2008

2008-04-20T03:58:00.001-07:00

06. Por la cruz bendita

Aunque era mayo uno se acercaba al parque para ver si habían llegado ya los carromatos. Uno sabía que hasta entrado el verano el parque no se poblaba de hogueras, de voces de niños y de cantes a media noche. Era gente que con el tiempo de la recolecta hacía del verano su vida, del bosque su casa y de los tomates su tesoro. Era el tiempo de los gitanos.

Uno iba allí con algo de temor. Bueno, vale, sí, con bastante miedo. Pero no se quería perder la llegada de las diligencias cargadas de niñas con trenzas, de hombres con sombreros negros y de las madres del desparpajo y los collares blancos. Uno pensaba que era la verdadera caravana del oeste, la de las películas del cine de verano. Pero por la noche la caravana se convertía en el bosque del Hombre Lobo, la mujer en una zíngara que te hablaba del futuro en tus manos, y las guitarras del sur en panderetas y cantos del castillo de Drácula. O al menos eso era lo que uno había visto en las novelas ilustradas de Bruguera que compraba en el atrio de la iglesia: dibujos de Transilvania, robos en La Isla del Diablo, rezos en Las Cruzadas, amores de Las Mil y una noches, y el niño perdido en el bosque que fue criado por una manada de lobos.

Porque con la llegada de los gitanos a su vida llegaron los nómadas, y también las películas de Manolo Escobar al cine de Guadiana, y ese eterno juramento de pagarle la entrada a la mama Isabel a la semana que viene, cuando cobremos los tomates. Se lo juro, paya, se lo juro por la cruz bendita.

Con los gitanos uno aprendió que hubo un tiempo para ellos, y que después de haber llegado al Far Wext gente de Roma, donde las legiones, de la lejana Arabia, la de los cuentos, de allende los mares de América, de presos de Castilla, los del canal, y de familias de Usagre y de Campanario, en los parques de la tierra colonizada se levantaron campamentos de gente de paso.

Y aunque el parque no era parque, era un bosque de eucaliptos que habían plantado en los primeros años de nuestras vidas, con la idea de proteger de los vientos del oeste al pueblo, y en los carromatos no viajaba la familia Ingalls, a uno le quedaba el miedo metido en el cuerpo, y las aventuras de Bruguera y los sortilegios del Hombre Lobo en la cabeza.

Una noche, pasado el tiempo, el pueblo creció, talaron los árboles, el parque desapareció, y los gitanos abandonaron el bosque tal como llegaron, con el sombrero y los collares al viento que nunca volvió.

Y uno fue allí, donde ahora viven el mellizo Ramón y la su María, y encontró una piedra con una cruz pintada con carbón, y debajo de ella una moneda de 25 pesetas con la cara de Manolo Escobar, de carbón también, en el reverso. Eran los 25 juramentos para el verano que alguien dejó allí para Isabel.

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Cubiertas: Antonio Bernal 1960, 1970 y 1973. Vicente Roso 1957 y 1961. Bosch Penalva 1959.

2008-04-19T07:39:00.010-07:00

La Vara

2008-04-19T07:39:00.009-07:00

Torrebaja

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Torreáguila

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Cubillana

2008-04-19T07:39:00.003-07:00

05. El oráculo de San Nicolás

Bajo los soportales del ayuntamiento jugábamos a los rincones. Era la señal de la llegada de la primavera, y con ella podíamos llegar más tarde a casa.

Luego le tocaba el turno al juego que llamábamos españaportugal. Uno sujetaba el pañuelo, la frontera, mientras de cada lado venían corriendo dos niños a conseguir traspasar la raya. Y aquel que lo cogiera en sus manos ganaba la partida. Y vuelta a empezar.

Uno iba a la puerta del ayuntamiento pensando que bajo su techo alguien había dibujado una rosa de los vientos, una rosa bajo cuya sombra crecían los cuatro puntos cardinales, los cuatro rincones desde los cuales llegó por los años sesenta la Caravana del Oeste, la de aquí, la de La Codosera, en la raya portuguesa, la de la Vera en las Sierras del Norte, la de Segura de León en el viejo Sur, el de Manolo y Ramón, antes de ser mellizos, la de Quintana en el Este de los montes de Andrés, antes de ser Diego.

Con la llegada de la geografía a sus vidas llegó la memoria a su álbum de fotos, un álbum donde se mezclaban los cromos del chocolate Zahor con las fotografías de Arturo, los santos de indios asaltando diligencias con imágenes de la primera comunión, de la primera boda en el cine del abuelo Flores, de la primera feria en la Calle Ancha, antes de llegar los coches de choque a la Plaza de la Iglesia, de la primera procesión del Corpus con la calle Pozo llena de altares y de juncos del canal.

Arturo retrató los primeros días de todo, y con él uno conoció que antes no había nada. Bueno sí, un poco. Un poco de romanos montados a lomos de los John Deere, un poco de los ecos del Corán que venían de las murallas de Badajoz y de la dehesa de Sagrajas, un barco de navegantes con nombres de pueblos nuevos que llegaba de América, y unos presos que abrieron en canal los campos de la Vegas Bajas.

Pero después del campo floreció la rosa y amainó el viento huracanado, y con ellos llegaron los colonos y las parcelas, y aunque no había indios, uno pensaba que Arturo era chamán, brujo, el jefe apache Winnetou de las novelas ilustradas de Karl May. Y pensaba que con su cámara lo retrataba todo, y con el retrato nos robaba el alma, al tiempo que él se convertía en la verdadera memoria gráfica del Far Wext y en su depositario, el que descifra el pasado y prevé el futuro, como los oráculos griegos, porque uno imaginaba que al caer la noche en el Cortijo de San Nicolás, el que hubo en la Ronda de Mediodía, a oscuras, Davy Crockett y Ojo Negro fumaban la pipa de la paz, y allí estaba el Rey Arturo, y con él su cámara y un peine en el bolsillo de la camisa, cuidando de que no se velaran las fotos de la primera comunión de Juanito, o la del padre de uno en el milquinientos, y cuidando de que nunca acabara la magia del juego bajo los soportales del ayuntamiento.

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2008-04-19T07:39:00.001-07:00

Atlantes

LA CASA DE LOS NÓMADAS

2008-03-25T05:23:00.003-07:00

OASIS 1

OASIS 2

OASIS 3

OASIS 4

OASIS 5

REACCIÓN

2008-03-25T05:23:00.001-07:00

ACCIÓN

2008-03-25T05:22:00.013-07:00

2008-03-25T05:22:00.011-07:00

La Casa de los Ángeles

El Fresco de los Ángeles es, sin duda, una parada inesperada en este camino de perfección.

Para llegar a donde los ángeles hay que atravesar las vegas bajas del Guadiana, adentrarse en las tierras de la colonización, de la conquista del Far Wext, y en la iglesia de Pueblonuevo el viajero asistirá a un encuentro insólito con el arte contemporáneo.

Dicen que fue un pintor español, Manuel Rivera, fundador del grupo El Paso, el autor de este fresco que sorprende al visitante. Un fresco donde el color embriaga, la mirada languidece, y la escena transporta a mundos etéreos. A esos mundos simbolistas donde otra virgen, la pagana Ofelia, flotaba arropada por pétalos de flores y perfumes de oriente.

Espera que termine la misa de domingo. Quédate sólo. Y a través de las ventanas de la iglesia llegarán los cantos de las golondrinas y los vencejos que revolotean junto a la torre, y podrás ver cómo los ángeles emprenden el vuelo

MOSAICO DE PUEBLONUEVO

2008-03-25T05:22:00.009-07:00

LAS LETRAS DEL AGUA

2008-03-25T05:22:00.007-07:00

LAS PUERTAS DE LA VIDA

2008-03-25T05:22:00.005-07:00

2008-03-25T05:22:00.003-07:00

Sarteneja

IV. CANCIONES DEL CANAL

2008-03-25T05:22:00.001-07:00

Uno no sabe dónde escuchó por primera vez esa canción de los Rolling, el You Gotta Move. Éramos adolescentes, y eran tres acordes que cantábamos una y otra vez. Diego la teatralizaba, el mellizo Manolo no la entonaba mal, y a Ramón le costaba trabajo cantar en público.

Sentados en el canal aprendimos que esa canción no era de los Rolling Stones. Era un canto triste, un blues del profundo sur algodonero que cantaban los afroamericanos (por aquel entonces no conocíamos esa palabra, se hablaba de negros) que levantaron las tierras que bordean el Mississipi.

Uno iba al canal pensando que el agua daba vida a la vega, y que corriente abajo, hacia el sifón, traspasando compuertas, irían las notas de la canción negra regando de Mi séptima, La Mayor y Si Mayor las primeras cosechas.

Porque con la llegada del canal a sus vidas llegaron los acordes a su guitarra, también negra, y los ecos de los algodonales a sus recuerdos, mientras iba dejando a Toro Sentado a buen recaudo de la madre que lo guardaba en el bote de Cola Cao, donde estaban los bolindres de Rorry, hasta que llegó Juanito y los perdió casi todos, y donde estaban dibujadas las figuras, negras también, que uno imaginaba cantando el blues del You Gotta Move.

Con el canal uno aprendió más tarde que hubo un tiempo en el que en un campo cercano, muy cercano, alguien cantaba canciones tristes, mientras intentaba conciliar el sueño en la Colonia Penitenciaria Militarizada de Montijo, donde ahora hay heno, y un depósito de agua, y un pony de crines blancas.

Y uno pensó que, después de oír las voces del cordel de cautivos que hacían navegar, al compás del látigo y la percusión, el barco de Ben Hur y desanudar la red de Espartaco, después de comprar esclavos en Nubia para dar de comer a los camellos de Lawrence, y de contar el oro del rey inca encadenado, y de honrar a pueblos que dieron apellido a conquistadores, o conquistadores con los que llamaron a esos pueblos, llegó a este oeste cercano gente sin nombre, gente cautiva que levantó un mar de cemento para construir un canal.

Uno pensó también que no conocía sus canciones, las de los constructores del canal de Montijo, a orillas del Guadiana, aunque ya sabía algunos acordes de los cantos tristes de los algodonales de Nueva Orleáns, la ciudad de los canales a orillas del Mississipi.

Y uno recordó que esas canciones sin título, sin nombre, nunca salieron en el cine de verano mientras el señor del No-Do recorría las presas y los pantanos, pero sí oyó en la radio algunas del río americano.
……………………….

Cuentan que los pilotos de las avionetas que sulfataban los campos y las parcelas en los primeros años del Far Wext, podían seguir desde el espacio interior la estela del Canal de Montijo serpenteando por la vega, hasta encontrarse con el Guadiana, de la misma manera que, según dicen los cosmonautas, desde el espacio exterior se percibe una línea de sangre en la estepa, la Gran Muralla que levantaron los antiguos chinos con las manos de gente de libertad disfrazada.

Y cuentan también que cuando el piloto se acercaba a la vertical de la Colonia, al borde del canal, se veía, allá abajo, una mano abierta mirando al cielo, y dicen que son las almenas del castillete que controlaba el barracón de presos de aquí, de los presos que construyeron el canal donde uno cantaba las canciones tristes que habían creado presos de allí.

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Grada, Revista de ocio y deporte.

Año I. Número 11. Marzo de 2008

EL SEÑOR DEL NO-DO

2008-03-20T16:07:00.005-07:00

LOS CAMINOS DEL AGUA

2008-03-20T16:07:00.003-07:00

CANAL DE MONTIJO

ACUEDUCTOS

2008-03-20T15:42:00.010-07:00

01. Arcas de Agua

ESCUELAS

2008-03-20T15:42:00.009-07:00

Escuela pública. Pueblonuevo

ESTACIONES

2008-03-20T15:42:00.007-07:00

ESTACIÓN. GUADIANA

LA CASA DE MÁQUINAS

2008-03-20T15:42:00.003-07:00

2008-03-20T15:42:00.001-07:00

El Condado

CORDEL DE PRESAS

2008-02-24T07:42:00.003-08:00

PRESA DE MONTIJO

2008-02-24T07:42:00.001-08:00

Cordel de presos

2008-02-24T07:41:00.004-08:00

Días de cine

III. LAS CARTAS DEL ALMIRANTE

2008-02-24T07:41:00.003-08:00

Días de escuela. Bien abrigado llegaba al colegio, sentados frente a una cruz y ciertos retratos… y el himno de Asfalto. La goma de borrar de nata, el catecismo y la comunión.

Y por la tarde íbamos a la tienda de Chiripita a comprar lápices Alpino o algún rotulador Carioca, con los que nos manchábamos los pantalones y la manga de la camisa. Y luego al comercio de Miguel Molina, porque tenía encima del mostrador el aguzalápiz con el que sacábamos punta a nuestros colores. Y más tarde a por hojas de morera con las que llenábamos las carteras para dar de comer a los gusanos.

Y alguna de esas tardes uno creyó oír que Don Isidoro contaba que Colón escribió unas cartas a un fraile de Guadalupe, unas cartas donde narraba las maravillas de un nuevo mundo por conocer, por conquistar, y que por eso navegaron Francisco Pizarro, Hernán Cortés, Pedro de Valdivia o Núñez de Balboa, convirtiéndose en los hijos del mar, aunque esto uno nunca lo vio en el cine, ni conocía por entonces Lisboa, ni había tocado aún el océano.

Uno iba a escuela imaginando los barcos del almirante atracando en costas repletas de indios, pero no de los indios de Glenn Ford, el vaquero de mirada triste, ni de Toro Sentado. Eran indios porque así se lo enseñaba Don Isidoro, y eran soldados cristianos porque así se lo aseguraban en catequesis. Uno iba a escuela pensando que nunca ganaría los concursos de dibujo, porque para eso estaban los mellizos, siempre los mellizos.

Porque con la llegada de América a sus cartillas, saltaron los héroes a sus pupitres, mientras en las paredes del aula 2 colgaban los dibujos coloreados de vaqueros y de romanos junto a esos ciertos retratos de la canción de Asfalto.

Con América uno pensó que aquellas cartas habían llegado al Far Wext, a los buzones de Pizarro, a la plaza de Hernán Cortés o de Alvarado, a las casas de Balboa, donde los aviones, al ayuntamiento de Valdivia, donde las fábricas de tomate y los lotes de parcelas, a Conquista del Guadiana, a Alonso de Ojeda o al taller de Zurbarán y a su plaza de Guadalupe, donde estaba el cine de tío Antonio.

Y uno pensó que este far wext, después de ver pasar en tractor a las legiones del César, y después de ver volar a las palomas de Saladino camino de Novelda, se pobló de navegantes que habían venido del mar y que traían el oro de un tal Atahualpa.

Y uno pensó, también, que cuando iba a las Vegas Altas a ver a tía Severina, deshacía el camino de ese Colón, porque atravesaba los pueblos que dieron nombre a los héroes del mar, o acaso fuera al revés, y aquellos navegantes fueran héroes del No-Do con cuyos nombres bautizaron a buena parte del Far Wext, y que los verdaderos héroes del oeste llegaron aquí por los años sesenta.
Despertamos en pupitres de dos en dos, aún recuerdo el estrecho bigote de Don Ramón y la estufa de carbón frente al profesor, la dichosa estufa que no calienta ni a Dios.

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Grada, Revista de ocio y deporte.

Año I. Número 10. Febrero de 2008

AGUA

2008-02-12T13:56:00.001-08:00

PRESA DE MONTIJO

DEPÓSITO DE GUADIANA

CANAL DE MONTIJO

DEPÓSITO DE VALDELACALZADA

DEPÓSITO DE TORREMAYOR

LA CASA DE ORFEO

2008-02-12T13:49:00.000-08:00

Mosaico de Orfeo

Villa Romana de Pesquero

2008-02-12T13:48:00.004-08:00

La casa de las palomas

2008-02-12T13:48:00.003-08:00

Días de enagua y picón

2008-02-12T13:48:00.001-08:00

Territorio

II. LA BATALLA DE SAGRAJAS

2008-02-10T15:47:00.004-08:00

Cuentan las viejas crónicas que un día de octubre, allá por el año 1086, cuando el oeste era un jardín del rey Al Mutawakil en Badajoz, se detuvieron las aguas del río para contemplar el paso de los ejércitos de la morería camino de Sagrajas.

Iban al encuentro de los castellanos. Al final del día, el final de la batalla, y al amanecer una paloma voló a Sevilla, al sur, para contar de la victoria, al tiempo que Al Mutawakil entonaba himnos de amor en su jardín bajo la luna de alcazaba.

Uno volvía a Sagrajas con los mellizos, siempre los mellizos, con el eco de los tambores de guerra en el R5, para encontrarse con las tres hermanas y contar leyendas de la finca que dicen de una duquesa.

Uno pensaba que allí era donde vivían Axa, Fátima y Marién, las hermanas que vinieron desde aquel sur y que oyeron desde un campo cercano los gritos de la batalla y el relincho de los caballos, aquellas que alcanzaron la fama porque algún joven Alí les dedicó una vieja canción de las batallas del desamor:

Tres morillas me enamoran en Jaén: Axa y Fátima y Marién.
….
Tres moricas tan lozanas iban a coger manzanas, y cogidas las hallaban en Jaén: Axa, Fátima y Marién.

Porque con la llegada de Sagrajas a sus vidas llegaron los turbantes a su cabeza y la cimitarra al cinturón, mientras en los bolsillos guardaba los restos del Fort Apache de comansi y una cartelera de Quo Vadis.

Con Sagrajas uno aprendió que hubo un tiempo en el que el oeste, antes de ser far wext, fue oriente, y que la vega fue una huerta de poemas y arcos de herradura. Y supo que Ben Hur abrazó la fe del desierto y se hizo llamar Lawrence de Arabia, y cabalgaba por las llanuras de Bótoa, y supo que las palomas mensajeras llevaban los ecos de la victoria hasta Novelda, donde vivía la tía Carmen, o al menos eso es lo que ella le contaba mientras le preparaba el bizcocho para desayunar cuando sacaba el permiso de conducir, y era lo que había visto en las películas del cine de verano, porque así tenía que ser, y porque así lo dibujaba Diego Antonio, antes de ser Diego, en sobres usados, antes de ser cartero.

Y aunque Lawrence no era Lawrence, y El Cairo era una plaza de Sevilla, a uno le quedaba Emilio el Moro, que allá por 1970, según cuentan las crónicas, abarrotó el cine de Pueblonuevo en una noche de tanto frío que sus cantes supieron a brasero de picón.

Y aunque las palomas vivían en el palomar de al lado, el palomar de la casa que llaman de Los Cacereños, y no eran mensajeras, traían anillados besos de Rebeca, recién nacida, y de Santi, porque venían de Novelda, siguiendo la estela de los raíles del tren.

Y aunque en realidad las tres hermanas no cogían manzanas, ni vieron batallas que no fueran surcos de maíz en la parcela del Arroyo Guerrero, llevaban en sus ojos el rastro de la hierba fresca, del heno, de la leche de vaca recién ordeñada, y de la banda sonora de La Casa de la Pradera.

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Grada

Revista de cultura, ocio y deporte
Año I. Número 9. Enero de 2008

2008-02-10T15:47:00.003-08:00

Días de desmadre

2008-02-10T15:47:00.001-08:00

Puerto de abrigo

I. ORFEO EN PESQUERO

2008-02-10T15:46:00.005-08:00

Cuando uno visita el Museo Arqueológico de Badajoz, un gran mosaico de Orfeo encantando a los animales le da la bienvenida.

Ese mosaico lo llevaron al museo desde una villa romana encontrada en Pesquero, en el oeste, a la ribera del río, y habla de las lágrimas y el canto del héroe griego por la pérdida de su amada, un canto que, según decían, amansaba a las fieras.

Uno iba a Pesquero, a la villa romana, creyendo que él mismo iba a encantar a los perros que cuidaban de la parcela, y pensando que al ir con los mellizos Manolo y Ramón nada malo le iba a pasar, que los perros iban a voltear la cabeza hacia ellos en señal de sumisión.

Con la llegada de la villa de Pesquero a sus vidas, llegaron los romanos a su bolsillo, al derecho, porque en el izquierdo seguía escondiendo las figuras de Toro Sentado y de algún guerrero apache.

Con Pesquero uno conoció que los romanos hicieron de la vega del Guadiana solar de labor y locus amoenus al tiempo, y aprendió que a este oeste de colonias, a este Far Wext en sepia, John Wayne o Clint Eastwood no fueron los primeros en llegar, que antes, mucho tiempo antes, habían acampado Petronio, o un tal Ben Hur con Varinia y Claudia, y Espartaco, el gladiador que también sometía a las fieras en la arena del circo, porque así lo veía en el cine de verano y porque al lado del oeste, junto a Pesquero, transcurre una vía a la que siempre oyó nombrar como la Calzada Romana, una calzada a la que, en las tardes de vacaciones, uno iba con Juanito y Nuria, en bicicleta, la misma bicicleta con la que su padre, cuando aún no era padre, atravesaba la vega, antes de transformarse en vega, desde Rueda Chica hasta Pesquero para ver a su madre, antes de ser madre.

Y allí, en medio de la carretera, se sentaban a esperar que pasaran las legiones del César o de Pompeyo, con los estandartes y las cuadrigas, porque así tenía que ser, y porque así lo había imaginado en la casa de Orfeo.

Cuando la tarde caía, volvían al pueblo contando que habían visto a Ben Hur cargando heno de la parcela en un carro, o en los primeros tractores verdes, aunque en realidad habían visto a John Deere, o al menos eso era lo que pensaban.
……

Si el visitante del museo se acerca a las teselas del mosaico de Badajoz, podrá escuchar un susurro que parece salido de las piedrecillas. Es el canto de Orfeo lamentándose de haber perdido a Eurídice, y queriendo escapar de la pared, y coger la bicicleta para volver a Pesquero, para encontrarse con Isabel, para pedirle su mano al abuelo Julio, sabiendo que los perros ya nunca más ladrarán cuando se acerque a su casa junto al río.

Las crónicas del Far Wext

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Revista de cultura, ocio y deporte

Año I. Número 8. Diciembre de 2007

2008-02-10T15:46:00.003-08:00

Días de madre

2008-02-10T15:46:00.001-08:00

Días del señor

0. CRÓNICA INICIÁTICA

2008-02-10T15:42:00.012-08:00

Vamos al cine. En Cinema Paradiso el protagonista es un niño que pasa buena parte de su infancia junto a la máquina de un cine de pueblo, rodeado de carboncillos, de bobinas donde venía enrollada la película, acompañando siempre a su amigo el operador, y viendo la vida pasar a través del agujero en la pared que separaba la cabina de la sala de proyección.

Quien esto escribe pasó también muchas horas pintando en la pared con los carboncillos de la máquina de cine, guardando carteleras de películas de indios, ayudando de vez en cuando a su padre y a su tío Juan a pasar la película a través de las bobinas. Quien esto recuerda visitó también el paraíso en su infancia, las Tres Campanas. Ese lugar mágico que estaba junto a la Plaza de la Soledad en Badajoz, donde compraba figuritas de comanches y navajos, con los que formaba ejércitos tirado en el suelo de la habitación de la máquina del cine de verano. Su infancia fue puro oeste.

La realidad y la ficción iban de la mano en un pueblo de colonos, donde Don Isidoro marcaba el paso del tiempo con su regla y su docencia que tanto recordaba al maestro arengador de Amanece que no es poco (otra vez el cine), al compás que Toro Sentado o Gerónimo atacaban ranchos y robaban caballos al Séptimo de Caballería huyendo por las montañas del desierto de Nevada, al tiempo que el olor a leche recién ordeñada salía de los corrales de la calle de la Paloma o de la señora Asunción y bañaba el aire, al tiempo que John Wayne guardaba diligencias con bellas señoritas camino del fuerte Apache, al tiempo que el tren te despertaba de las dulces siestas de verano, y no sabías si ese tren venía de de Boston repleto de buscadores de oro, o pasaba por allí camino de Guadiana con reclutas y petates llenos de cartas de la madre y mudas recién planchadas. Y los nombres de Missisipi o Texas se mezclaban en su imaginario con los de Pueblonuevo, Novelda, Valdelacalzada, Zurbarán, donde estaba su prima Carmen, Palazuelo, Valdivia, El Torviscal o Vegaviana, auténticos pueblos de diseño, calles de tiralíneas, con casas encaladas en lugar de ranchos, con carros y los primeros tractores en lugar de lazos y rodeos.

Cuentan los historiadores que el proyecto de colonización venía ya de los tiempos de la República y que se plasmó a lo largo de los primeros años de la dictadura militar.

Lejos de entrar a valorar las luces y las sombras que acompañaron este proceso que cambió para siempre el paisaje y la geografía humana de Extremadura (eso le corresponderá a los investigadores y a los maestros de historia), uno va a hablar se su propio oeste, y de la Calle Ancha que Rorry, Juan, Nicolás y José Antonio recorrían como pistoleros en busca de los duelos amorosos de la pubertad.

Uno imaginaba que a su paso las ventanas del saloon se cerraban, que las madres escondían a sus hijas en las habitaciones de sus casas, que las campanas de la iglesia dejaban de sonar, y que el aire cortaba las caras dejando huellas de antiguas batallas, de antiguos duelos en OK Corral.

En todo caso estas Crónicas no van a pretender otra cosa que una reivindación del oeste, de un estado mental, de la épica que acompañó a buena parte de los protagonistas que se sumaron a la Caravana de un nuevo mundo, y que venían del sur, de la sierra, de las tierras veratas, allá en el norte, de la Siberia, en el este, conformado una auténtica rosa de los vientos a veces huracanados por el dolor de la guerra, y por supuesto una vuelta a la infancia, porque lo quiera o no, uno es hijo del Far Wext. Únete a la caravana del oeste en farwext

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Grada Revista de cultura, ocio y deporte Año I. Número 7. Noviembre de 2007

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